La guerra fría.

Recuerdo cuando llegaba a casa

más tarde que pronto

                quizás con alguna copa de más,

y lo único que encontraba en la cama

era un incendio de lágrimas.

Pero que confortable era,

poder dormir y saber

que no era solo mi humedad,

sino también la tuya;

y que habías dejado aquí tu olor

antes de irte.

Aquello era un guerra fría de miradas,

sin ninguna consecuencia más

que tu silencio y un portazo a modo de tarjeta amarilla

- Primera falta - .

Aunque las verdaderas guerras las librábamos en la cama,

cuando desenvainábamos espadas,

y tu lengua combatía con la mía,

a ver quien sangraba antes en el próximo mordisco de labio;

cuando golpeábamos fuertemente nuestros cuerpos

a modo de cañonazos,

pero ninguna salía herida;

cuando nuestros orgasmos,

solo eran banderas blancas, que volveríamos a romper

segundos después

empezando con otra lucha.

Aun recuerdo,

las cosquillas de tu estomago,

el escribir poesía sobre tus caderas

con mis versos, o mis besos,

pero no levantarme de la cama,

para no destaparte con la manta que era mí abrazo,

se me olvidaban cada una de las palabras que utilizaba

para describirte,

por eso luego tenía que ir buscándolas por tu cintura

siguiendo el recorrido de tus lunares.

Pero tú no comprendías que el desenfreno y mi palabra

no eran suficientes para mantenerte cerca mía,

y te empeñabas en acercarte,

Cuando yo te fui alejando con mis ojos.

                

                 - Que mirada más ambigua, tan fría y tan caliente -

Me mirabas y volvía a recorrer tu cara

esa lagrima valiente,

que cada dos por tres luchaba por quedarse en tu ojo,

y esta batalla no podíamos solucionarla con el sexo, cariño,

aunque repito, a día de hoy,

echo de menos esas batallas.

Te fuiste dejando la humedad entre mis sabanas,

las heridas de bala y de tus cañones en mi cuerpo,

y lo peor,

el recuerdo entre mis sabanas,

de ese pacto de delirio y lujuria

que ocurría, en las trincheras

de nuestros labios.