lunes, 28 de marzo de 2016

Poema sacado del baúl de los recuerdos: para un "hijodeputa" cuyo cáncer, estaba en su alma, y no en él, como nos hacía creer.

Chico de los problemas inéditos
De las heridas incurables,
Hermanito mayor a sueldo
Que se prostituye, pagando con tabaco
Para tener mas problemas
De los que ya lleva a su espalda
Chico de los paseos,
Chico insaciable, de verdades
Que guarda los secretos
Hasta que el amanecer le vence
E intenta concebir el sueño
Gato callejero cuanto más
 vagabundo
De corazones rotos sin salida
Que con la cerveza en la mano
Busca conversaciones con aquellos
Que quizás algún dia merecerán la pena,
Insomnio, noches en vela, amaneceres
Solitarios, quemando historias en tu boca
Con las cenizas de los cigarros que vuelves a fumar
Por falta de tiempo o de ganas,
De bajar a comprar al chino de abajo
Tu chica de la ventana te reclama
Cada noche,
Esperando contarte las banalidades de su vida
Tu chica de la venta espera a su gato callejero
Que cada noche, se encuentra en la pantalla
Del ordenador que tantas letras se ha llevado,
Tu chica de los poemas,
La dama nocturna de alguno mas de tus pesares,
La chica que por perder, no ha sabido
Retener lo único bueno que tenia
Chico de los problemas,
Aun nos quedan amaneceres juntos
Aun me queda, que me cuentes
Las historias que algún dia pasaron por tus manos
Aun me queda contar estrellas contigo,
Es cierto,
Nunca será nuestro jardín con enanitos,
Pero si que podrá ser nuestra escalera,
La que nos lleve juntos
A contar las estrellas,
Que se perdieron en nuestras vagabundas mentes
Alcoholizadas, entre las mentiras
De aquellos,
Que aunque amigos o enemigos
Siempre fueron detrás de nuestra historia
Que nunca tuvimos el valor de contar, por no saberla
Ni cuadrar nosotros mismos.

Chico de los problemas,
Tu chica de la ventana,
Te espera,
En algún,
O en ninguna parte
Contando las letras que quedan
Para que nunca haya un punto y final
En esta historia,
Que se irá algún día,
Entre el humo guardado
En nuestros corazones vacios,
E insaciados, engreídos y egoístas,
En un egoísmo puro, que solo les concierne
A ellos mismos,
El que no existe,
El que guardan, en ese agujero negro,
El de los sueños perdidos tras las esquinas

Que hacen pasar por su alma

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